Todo es cuestión de analizar.

Para poder verte necesito perturbar el cielo que tanto me gusta, y no estoy por completo segura de querer hacerlo. Ya sabes, los colores, la sombra, el ruido, implica demasiada responsabilidad. Imagina, por ejemplo, que sea de noche y alguien pida un deseo pensando que es una estrella, yo sé que ya casi no pasan estrellas pero en el caso hipotético, robaría un deseo, eso es demasiado para mí. No lo soportaría, o eso creo.

Tu boca es de esas que besas con riesgo, despacio, solo por precaución, por aprecio al menos a una de tus células. Por amor al hombre, ¡qué sé yo, a la evolución! A mi boca le combina el miedo al fracaso, por eso aún no la he llevado con la tuya. Caución, le dicen. Me da miedo.

A tu cuerpo no me lo encuentro porque dudo querer delirar ahora. A tus miedos los evito porque quiero tener qué descubrir luego. Y es por eso que vivimos lejos; porque si quiero una vida contigo necesito diversión para el rato.

Yo te amo.

Psicoanálisis social.

Luego de tan ajetreado día, entró la última consulta y tomó asiento en el diván.

-Me siento tan cansado…

Hoy, Facebook tenía la cara de adicto de siempre, sus condecoradas ojeras contrastaban con la vitalidad de sus colores.

No lo pensó dos veces antes de hablar.

-Los odio a todos señora, me presionan con su vida. Sólo podría decir que ocupo tanto tiempo con sus problemas que no me queda para los míos.

-De ser así podríamos evaluar maneras de solucionarlo, ¿podríamos centrarnos en usted?

-Por supuesto –dijo-. Continúe.

-Soy el dios de muchos, eso amerita que me comporte de manera civilizada para mantener sus conductas al ras y evitar choques morales o ideológicos, el problema no es ese sino que los fanáticos son tan… ridículos, no viven en paz, no dejan vivir. Me rezan como si el real les oyera, suplican, ruegan e interceden por otros, ¿¡y yo qué puedo hacer, dígame, qué!? ¿Etiquetarlos, modificar su comportamiento con invitaciones a juegos? ¡NO!

-¿Y qué lo hace pensar que usted no es dios?

-Las ridiculeces con las que me salen… verá, ofreciéndoles el medio para que se expresen le dicen a su amigo que supuestamente otro amigo les dijo que vieran “x” cosa, el amigo, con un papel excepcional de periodista, entera a otras cien personas hasta que el mensaje llega a su destino, o se etiquetan en fotos de cosas interesantes para mostrarse multifacéticos, puede que le restrieguen al mundo que tienen un mejor amigo en Facebook, una película de diez minutos o una familia feliz; vaaaya familias felices las que en el chat se mandan al carajo. Joder, y ni hablar de la cantidad de dinero que me piden por cada like, yo juro no estar consciente de lo que hice al poner esas manos. He tomado la decisión de acabar con mi vida.

-Pero acabaría con las de ellos también.

-Bueno… es un buen punto. Volveré el miércoles, hasta luego.

La manía de querer ser escritor.

Hay tres tipos de niños: Los que sueñan con la fama, los que pretenden tocar la luna y los marginados, estos últimos pintan, rayan y se quejan, la mayoría de veces terminan cambiando el mundo (o al menos soñándolo).

Narrar los años que la mayoría llaman perfectos es pérdida de tiempo, yo los pasé queriendo crecer cada día un poco más. No hay mucho qué decir cuando se es pequeño, narrarle al diario qué se hace o qué se come termina hastiando.

En general te crece el pene o las tetas y con ellos la curiosidad. Así te folla la literatura y te subyugas a volver a hacerla y recrearla, experimentarla y joderla, descubres mil maneras de llevarla a cabo y partir de eso la desarrollas y criticas, conforme a eso va creciendo. Te leen, se sienten con el poder de opinar; los retas a hacer algo mejor y cuando se codean con tu superioridad y ella los manda al carajo, no fue tan difícil joderlos, ¿no? Basta con conocer un novato para que el orgullo crezca, conoces al segundo y hasta la última partícula se engrandece con locura.

Sale lo filósofo y te crees Lacroix. Un poco de erotismo y eres Sadé. Basta con leer el manifiesto y eres un comunista de izquierda, y así sucesivamente, no sabes quién eres porque la personalidad que te ofrecen va mejor contigo que la anterior… terminas con un mercado negro de estupideces que a nadie más que a ti le interesan.

Todo lo que haces tiene un poco de ti, hasta que intentas que no lo tenga y fracasas, entras a alguna variación de crisis existencial que se hace visible en “tiempos de descanso”, le escribes a tu primer amor, a tu mejor amigo, odias al mundo y vas matando a unos cuantos, odias a uno en específico y por inercia terminas convirtiéndote en él. Te das cuenta que eres una escoria y encuentras más escorias, dejas de ser escritor cuando lo analizas, ahora sólo escribes, sólo vives como los demás miserables. Ya no hay superioridad que valga, ibas muy rápido para darte cuenta que pisaste mierda.

El intento de mi persona.

Ya va siendo hora de saber quién soy detrás de lo que intento ocultar. Me gustaría en exceso aprender a utilizar ese cinismo delicioso de los inteligentes que quema las neuronas de los idiotas en dos segundos, pero a quién le miento, también soy una idiota sólo que mi estupidez depende del amor que sienta por tal o cual. Tengo la necesidad básica de salir del limbo sentimental, o dejar de ser adolescente, lo que ocurra primero.

Soy una persona compleja, intento no depender de nadie pero a quién le miento, me basta un mes para apegarme a alguien y me falta media vida para intentar olvidarle. En eso soy un fracaso.

Amo al mundo por inercia, soy un caos emocional, intento aconsejar a todos pero fracaso cuando trato de hacerlo conmigo, necesito que el espejo me hable más seguido. Cada vez que me cargo entro en estado vegetal. Las magdalenas me envidian por cómo lloro.

Mi cuerpo, mi vida y mi alma se van cayendo ocasionalmente por gusto, ¡les fascina! A mí me encantaría concederles el placer por otros medios pero ellos gustan en evadirme y a mí no me agrada arruinar ese tipo de cosas. Me fascina todo tipo de objeto que distorsione mi reflejo.

Soy hiriente, lo suficiente para hacer que las personas que calaron hondo hayan tomado la decisión de irse hace algún tiempo. Soy una dama delicada que puede sofocar su voluntad al primer fracaso. Soy quien te convencerá de ser el amor de tu vida o quien cambiará tu perspectiva del mismo, al punto en que desearías no haberme conocido; pero también soy una dulzura que te enseñará el valor de aquellas cosas que sólo a nosotros nos interesan.

Algunos dicen que soy interesante. La mayoría sabe que desperdicio mi talento innato, yo intento averiguar qué tan verídica es esa información.

Vivo bajo mis reglas, "no lo hago si no me nace" y esa puede ser la causa de mi estado, o de mi absurda forma de ser, lo que a tu parecer sea más cuerdo. 

La existencia de tu corazón es un mito más antiguo que la creación.

El diario de abril

No creo que exista una sola razón para argumentar mis repentinas huidas; en ocasiones sólo espero escapar de el egoísmo que me consume de a pocos e irme sin un rumbo establecido a otra plantación de corazones, donde pueda acabar con todos y volver cuando hayan nacido nuevos.  No puedo negar que el egoísmo me ha llevado lejos, hasta el punto que ya lo reconozco como parte de mí, un objetivo cumplido, el orgullo plasmado en mi vivir; contrario a lo establecido a mí me gusta, me llena, me llama.

En esta ocasión huyo de hacerme daño, del miedo que me provoca caer de nuevo en la tentación que consume la bondad del ser, de quienes no divisan el amor a la distancia, de aquellos que me adulan, de quienes no reconocen la maldad que los vio crecer. Huyo de quienes dicen no haber mentido nunca, huyo de quienes no huyen y se conforman, huyo de mis amigos, de mi familia, de todo ser que se haya atrevido a encerrarse en mi jaula. Huyo de las personas activas que pretenden que mis letras se alteren con ellos, huyo de las prohibiciones que dictaminan si soy o no una mujer correcta, huyo de parámetros, de números, de etiquetas, huyo del dinero, de la codicia, de las calles, de ti, de tu recuerdo, de ella, de quien serás, huyo de la solución a mis problemas, de la persona que ellos quieren que sea, de las conversiones, de los centímetros y de quienes creen que la apariencia no es una cruz. Huyo de la sombra que me persigue en la oscuridad, huyo de mí otra vez.

“Un paso falso
caigo en el abismo
de la timidez.”
— E- Haikus a la carretera

Me fui...

A modo de diario.

Hay cosas que la vida nos comparte en su sabia repartición de valores y bienes:
La mierda y las sonrisas.

“Se cumplió lo que queríamos:
Ahora hay alguien que te escribe 
Ahora hay alguien que me lee.”

Le conté a un pajarito, Denise Márquez