La existencia de tu corazón es un mito más antiguo que la creación.

El diario de abril

No creo que exista una sola razón para argumentar mis repentinas huidas; en ocasiones sólo espero escapar de el egoísmo que me consume de a pocos e irme sin un rumbo establecido a otra plantación de corazones, donde pueda acabar con todos y volver cuando hayan nacido nuevos.  No puedo negar que el egoísmo me ha llevado lejos, hasta el punto que ya lo reconozco como parte de mí, un objetivo cumplido, el orgullo plasmado en mi vivir; contrario a lo establecido a mí me gusta, me llena, me llama.

En esta ocasión huyo de hacerme daño, del miedo que me provoca caer de nuevo en la tentación que consume la bondad del ser, de quienes no divisan el amor a la distancia, de aquellos que me adulan, de quienes no reconocen la maldad que los vio crecer. Huyo de quienes dicen no haber mentido nunca, huyo de quienes no huyen y se conforman, huyo de mis amigos, de mi familia, de todo ser que se haya atrevido a encerrarse en mi jaula. Huyo de las personas activas que pretenden que mis letras se alteren con ellos, huyo de las prohibiciones que dictaminan si soy o no una mujer correcta, huyo de parámetros, de números, de etiquetas, huyo del dinero, de la codicia, de las calles, de ti, de tu recuerdo, de ella, de quien serás, huyo de la solución a mis problemas, de la persona que ellos quieren que sea, de las conversiones, de los centímetros y de quienes creen que la apariencia no es una cruz. Huyo de la sombra que me persigue en la oscuridad, huyo de mí otra vez.

“Un paso falso
caigo en el abismo
de la timidez.”
— E- Haikus a la carretera

Me fui...

A modo de diario.

Hay cosas que la vida nos comparte en su sabia repartición de valores y bienes:
La mierda y las sonrisas.

“Se cumplió lo que queríamos:
Ahora hay alguien que te escribe 
Ahora hay alguien que me lee.”

Le conté a un pajarito, Denise Márquez

Deleite sensorial.

https://www.youtube.com/watch?v=uObzF-ZS0DQ&feature=youtube_gdata_player

Vetusta morla.

La tonada fría

Las ratas viven en la inmundicia del asfalto. Son paridas en hospitales, se corta su cola y se entregan en sábanas de moho a la sociedad patriarcal de madres ratas. Ellas besan a sus ratitas con amor y se entrenan para morir por y para ellos. Sus crías comienzan a caminar con libertad bajo supervisión, sus madres van a la basura a comer y alimentar mientras ellos juegan con lo que sea que encuentren.

Con el tiempo crecen y buscan más ratas para relacionarse dejan de jugar y de demuestran afecto. Pronto piensan en crías mientras buscan basura y alcantarillas en arriendo. Sus padres mueren, ellos procrean y nuevas ratas nacen para morir.

¡Ratas, ratas todos!

De los manjares y otras patrañas.

No soy una dicha, un placer, ni mis labios son un manjar afrodisíaco, he besado con o sin ganas, con o sin amor y con olvido en los hombros. He dicho estupideces, me he equivocado más de lo indicado, he mentido y humillado, mi lengua ha probado más de lo necesario, se ha sometido más de lo indicado y ha decidido metamorfosear por gusto. Para mí besarte podría ser un juego placentero, no más. Soy como tú, no hay nada especial ahí.

Correo postal

Tú eres completamente distinto a mí, un par de extraños cuerpos en constante cambio que se fundían en ocasiones para aniquilar el odio del otro, hacíamos añicos al tiempo conforme iba avanzando. Nunca te dije que me gustan las cartas, el correo postal, pero ahora lo sabes, lo amo, me llena de emoción recibir un sobre donde un conjunto de letras estipule que soy su dueña... Me hubiese gustado una carta para ponerle un fin a esto, pero no, fue mucho más sencillo para ti de lo que pensé. Como sea, quería un buen final en el centro del laberinto, pero nos ganaron los obstáculos y ahora estamos aquí, sentados del otro lado de la vida viendo cómo otros se divierten rumbo a su final.